Cor de olhos
Conhecemos-nos na infância. Lembro-me dela dentro
de um vestido violeta. Lembro-me, aliás, que tudo dela tinha cores berrantes.
Até seus olhos jorravam, à altura da minha visão, um azul aceso que em algumas ocasiões
me amedrontava. Chegava a crer que aquilo era cor de olho de vampiro ou outra
coisa fantástica.
Jamais a esqueci. Um dia, que para mim não tinha
data, minha família se mudou da cidade. Vivi então uma adolescência cheia de
olhos cujas cores eram triviais. Além disso, não acreditava mais em núpcias
como antes. Agora a união tinha outros ensejos.
***
Alegra-me muito saber que a vida seja feita de
tantos reveses. Outro dia reencontrei num relance, aquelas cores rascantes e
inesquecíveis dentro de dois olhos. Prontamente reacreditei em tudo quanto
havia desacreditado.
Ela me
chamou pelo apelido. Constrangi-me feito um menino.
Perguntamos pela vida e ela disse estar ali à
espera do filho mais velho. Tinha quatro. Quatro filhos! E eu desprovido até
dos sonhos de infância. Ela ficou olhando invariavelmente, como fazia sempre. E
eu perguntei pelo óbvio: os quatro filhos. Ao que me respondeu de olhos abertos
que teria mais. Cinco filhos, pensei. Falei que era incomum nos nossos tempos.
Não, eram todos muito comuns, ela respondeu. Tinham
olhos comuns de pais comuns. Disse não estar satisfeita enquanto não tivesse um
filho com os olhos dela: inesquecíveis e domadores.
Como achei aquilo uma demência, dei um número de
telefone inventado na hora e disse adeus. Eu nunca quis ter um filho com olhos
de cores berrantes e acesas e depois tive medo de sua psicose.
Rafael Alvarenga
Resende, 23 de abril de 2014
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