O poste e a Lua

O poste e a Lua

Corriqueiramente tenho um poste em frente à janela da sala. Ele: rígido, quase penitente. Mantem com continência militar o braço esticado na ponta do qual uma luz vermelha alcagueta os fios. À noite parecem que são muito mais do que deveriam. Pior: parecem a razão de ser de todo equilíbrio, de toda rigidez. Nessas horas o poste é um grande bêbado. E os fios os constrangimentos que fazem boa parte dos bêbados se manterem de pé.

Bem, mas hoje é lua cheia. E dela devo dizer também. Pois nasceu agora há pouco; na linha exata desse poste embriagado. E mesmo gorda e sem pés ou mãos, foi subindo e ganhando uma altura que nem o poste possuía. Pobre haste de concreto embriagada julgou que aquilo fosse alucinação causada pela bebida.

O poste piscou o olho. Esfregou-o. Não conseguia distinguir: havia a sua luz: vermelha e rodeada de insetos. Mas havia também outra: azul e rodeada de nuvens. Achou que era uma nova tecnologia implantada durante o dia, enquanto naturalmente, dormia. Não sabia se aquilo era verdade. Afinal, qual era a sua luz? Vermelha ou azul? Já a lua que nada tinha que ver com isso continuou subindo pelas costas do poste que enlouqueceu. E como solução fechou o olho. Loucura.

A rua ficou escura na minha janela. O poste insano, deprimido, caiu numa profunda crise de existência luminosa. No dia seguinte lhe virão com ajustes, apertos e estimulantes. Ora existe um padrão e poste nenhum pode se desvirtuar, dirá o rapaz de capacete assim que descer da escada.

Amanhã o poste voltará a funcionar. Mas hoje à noite eu abençoei sua cegueira – que só pela crônica é que vim saber ser loucura.

Rafael Alvarenga

Itatiaia, 21 de março de 2016  

Sol

Sol

Abro as cortinas e o sol corre cego, galopante, potro. Tropeça nos objetos, esbarroa nas xícaras, roça nas páginas dos livros abertos que jamais terminarão de ser lidos. O sol fareja as cores das coisas. Investiga se já amanheceram. Se já deixaram seu noturno avesso. Pois não quer noite em lugar algum. E não há fundo de armário, embaixo de pia, dentro de baú que escape. Tudo será mostrado, revirado a coices. E se for preciso até mesmo curva a luz fará. Mas se a curva exigir muito espaço para vergar-se, e minha casa for assim tão pequena a ponto da manobra se desajeitar ela dará jeito. O sol tem músculos equinos. Procurará onde se possa refletir. E ainda que mais percorra que mais vá e volte em tão exíguo espaço chegará onde pretende. Há CDs, anéis, antenas de televisão, puxadores de armário, um espelho e o branco de uma parede. Tanto reflexo que até parece que o sol nasce no oeste. Tanto reflexo que o sol se empina. E não há homem que o amanse, só quem lhe põe cela e arreio é o preto velho da noite ou o cinza gordo e suado das nuvens. 

Rafael Alvarenga

Itatiaia, 17 de dezembro de 2015

Pinga e range dentro da crônica

Pinga e range dentro da crônica

Dizem que preciso colocar óleo de máquinas nas dobradiças da porta da frente que insistem em ranger para anunciar a chegada de quem quer que chegue. E que também devo pedir emprestado ao meu vizinho a furadeira de marca alemã para instalar na parede lateral da área de serviço o conjunto de prateleiras que por ora dormem em pé feito cavalos brancos. Ah, e também dizem que a carrapeta da torneira da cozinha necessita ser trocada, porque o pinga pinga e a tensão pré-menstrual, uma vez misturados, resultam na invenção moderna da pólvora – que me desculpem os chineses, mas nesse momento seria intransigente respeitar tão fielmente a história das invenções.

E eu tenho um amigo que se orgulha em afirmar que na sua casa tudo funciona. Não há ventilador que não tenha três velocidades, chuveiro que não seja uma tromba d’água! Lembro-me do poeta Manoel de Barros que disse ter passado a vida fazendo inutilidades! E eu, o que faço afinal? Ele ainda fazia poesia. Mas e eu que ao tentar consertar uma maçaneta fico em dúvida se encontro motivo para a crônica. E quando encontro eis que outra coisa há de quebrar, desregular, entupir, arranhar, arriar, despregar. Se tento consertar não escrevo e se escrevo não conserto.

Mas confesso, não me fica nenhuma angústia. Se a porta range é por que chega alguém com uma história. E se a história deixa a porta continuar rangendo é porque o cronista vai contar o que sentiu. Pois nesse mundo ainda há aqueles que se orgulham de fazer certas inutilidades por motivos bobos.

Rafael Alvarenga

Itatiaia, 02 de março de 2016