Uma crônica para Milton

Uma crônica para Milton

Esses homens Mineiros talvez nunca tenham entrado em minas. Mas como pode seu canto revelar tantas pepitas. São mineiros garimpando o diamante da poesia na indelével pressão rochosa da vida. Sua voz, sua encanto, vem andando descalça lá das Minas Gerais.

E sua voz não é apenas de garganta; é voz pesada de corpo todo. Materializando seu nome, Milton. E sua poesia feita em melodia, que os lábios são capazes de levar num assobio até a mais internacional esquina, cabe na maior das coisas.

Diz-me ele de uma sede morta em bica; de um cansaço desencarnado em rede balançando. De um coração que não deve precisar de coragem para bater.

Apoiado em seu violão cumprimenta os amigos. Talvez alguns fossem mineiros. Mas tantos outros são Mineiros. E do alforje de seus instrumentos derramam outros diamantes. Lapidadas as canções brilham em tantos lados quanto forem ouvidas. Abrem caminhos como picaretas fortes. Contudo somente podem ser tocadas por cordas e teclas e sopros e sentimentos.

Para unir mar e céu, Milton canta estrelas. Para unir o vestido e o girassol canta a cor. Para unir a estrada e o encontro canta o pó das sandálias velhas. Minas é tão grande. Somente uma canção para fazê-la caber em um pedacinho simples de emoção.

Canções preciosas. Canções em forma de caminhos: prontas para levar.

Rafael Alvarenga

Resende, 03 de julho de 2013

Minha tarde

Minha tarde

No céu desta tarde as cores estão todas apagadas. E as árvores esqueléticas reclamam dessa terra pobre e arenosa. Há uma previsão de chuva. Por isso passamos o dia amuados atrás das vidraças. Aguardamos o amanhã. Porque acreditamos que depois de toda noite vira um dia.

Minha roupa está secando no varal. E na barriga de alguma amiga cresce o futuro. Mas parece que o tempo não está passando. Hoje não há vento. As folhas das árvores, os cabelos compridos, as bandeiras, a fumaça. Estão todos imóveis.

Mas os brinquedos de minha filha permanecem de olhos abertos. Todos eles tem olhos. E como se alastram por todas as esquinas da casa, me vigiam. Suspeitam das palavras escritas em silêncio.

Esses brinquedos são a única coisa colorida nessa tarde onde todos dormem. Porque é também feriado. E se não há trabalho, há passeio ou moleza.

Aqui meus vizinhos não cozinham. Nunca há um aroma apetitoso descendo pelo vão das pilastras. Chegam todos de barriga cheia.

Em minha comida as cores estão apagadas. Os potes dos temperos perderam as identificações, mas minhas mãos estão sempre limpas. E sempre mesmas.

Em minha tarde há apenas a pobreza das palavras. Essas formas rasas onde jamais caberá aquilo tudo que o fermento de nossos sentimentos faz crescer dia a dia.

Rafael Alvarenga

Resende 30 de maio de 2013

Louco por ela

Louco por ela

Chega essa hora eu me arranjo todo. Invento pose. Marcho a mão pelos cabelos como se os fosse pentear. Bebo alguma coisa. Encaixo a roupa. Ela deve chegar por agora. Fico pensando. Não quero me apresentar de qualquer feitio. Muito menos parecer desleixado ou acabrunhado.

Fico preocupado. E os motivos são diversos. Ela não tem personalidade exclusiva. Seu comportamento varia. Por isso não sei como ela chegará hoje. Ontem mesmo me surpreendeu deveras toda a estória que me veio contar. É que andando por aí ela vê cada coisa.

Nosso namoro dura já muito tempo. E sempre é isso. Apronto-me para esperá-la. As mãos ávidas por tocá-la. Os ouvidos arreganhados para ouvi-la narrar. Houve dias em que não veio. E como isso me incomodou. No início eu bebia. Mas agora, por algo que suspeito ser dignidade, finjo não me ter doído nada. Afinal ela também finge. E age como se ontem tivesse me visitado. Normalmente.

Se eu tivesse mais o que fazer não seria assim tão dependente dela. Contudo não há outra ocupação a me agradar tanto.

Às vezes nos encontramos em lugares proibidos. Ou mesmo em horas as mais inadequadas. No entanto dou sempre um jeito. E confesso que o temor de sermos apanhados juntos me excita. Sobre isso ela nada diz. Continua agindo com rebeldia e beleza.

O nome dela é Crônica. O meu eu esqueço. Ou mesmo não importa. Sou é louco por ela.

Rafael Alvarenga

Resende, 02 de junho de 2013