Existem muitas coisas no mundo que eu não quero mais

Existem muitas coisas no mundo que eu não quero mais

Eu não quero mais seu café adoçado me engrossando a saliva nas primeiras horas da manhã. Não quero mais seu manjericão sem aroma sobre as rodelas de tomate que eu cortar para minha salada. Não quero mais suas vírgulas dentadas nas minhas poesias, até porque eu hesito represa-las inclusive com um pequenino ponto final. Não quero mais seu pingente da coca-cola no meu chaveiro. Eu detesto coca-cola. Sou daqueles que preferem a seco. Eu não quero mais você me avisando sobre o guarda-chuva. Sei que a tempestade é imprevista, mas e daí? Eu me previno e nunca sinto a sensação de ter escapado por sorte. Eu não quero mais seus programas românticos nem seus ímãs na minha geladeira. Eu não quero mais suas músicas porque elas reverberam pelas minhas paredes durante um tempo incontável. Eu não quero mais ser seu confidente, nem dar conselhos para problemas insolucionáveis. Eu não quero mais tirar o lixo nem conferir se a porta dos fundos está fechada depois de já termos deitado. Eu não quero mais reparar nos cabelos que você cortou ou nas unhas que você pintou de uma cor cujo nome foi forjado nem nenhum nexo. Eu não quero ter que me lembrar de nenhuma data ou mesmo responder a sua mensagem de texto. Eu não quero te dizer que horas são. Não quero te dizer para onde vou quando saio pensando. Eu não te quero dizer que sou a pior pessoa do mundo. Só quero dizer que existem muitas coisas no mundo que eu não quero mais.

Rafael Alvarenga

Itatiaia, 13 de março de 2015

Que a tarde seja ela mesma

Que a tarde seja ela mesma

Os pardais passeiam sua simplicidade sobre a grama. O dia nublado tem a luz do sol por todos os lados, porque refletida. Mas não tem o sol propriamente dito. Ficam, portanto, livres os girassóis. Cada um olhando para o lado que mais lhe apraz. Não há vento. E os últimos frutos da goiabeira agora se escondem pelos galhos mais altos aonde a mão não chega sozinha.

Em sua vida cigana, as andorinhas montam tenda nos fios elétricos. Passam toda a tarde. Algumas aproveitam para voar livremente fora da formação. Dão rasantes, cambalhotas, mergulham no ar desafiando o chão. São pequenos aviões pacíficos e silenciosos.

Esta tarde tem a forma de sua substância e a cor do seu tempo. Às vezes um cachorro late e trinca o ar puro, límpido como o cristal. Caem sementes e certas gotas de uma chuva jovial marcam meus ouvidos com um som seco e amuado.

Sob os mourões da cerca pousam pássaros diversos. E ontem, pelo meio da tarde, outros tantos se banhavam na poça formada abaixo da janela.

O varal hasteia roupas brancas e essa trégua permite relaxado cochilo.

Os gatos acabaram de acordar. Deixam-se preguiçosos sobre o muro lambendo as garras que usarão à noite. Eles me olham, mas não se importam comigo.

É que eu não devo falar, pois me tornaria incômodo, mas o que eu quero da tarde é simples: que ela continue como está e que não se importe comigo.

Rafael Alvarenga

Itatiaia, 08 de março de 2015

Personagem do meu texto

Personagem do meu texto

Sou uma criação de mim mesmo. Assino sob meu rodapé o nome que me rotula, mas confesso que, algumas vezes, pensei em como seria bom ter um heterônimo para mim mesmo. Sou uma imagem, uma voz, uma sombra. Por vezes também um borrão, um desafino, um breu total.

Tenho páginas e mais páginas desse eu. E a cada praça que ele atravessa penso no que lhe poderia fazer acontecer. Ele vê os casais sob os postes sem luz, ouve o ruído dos carros ao sinal que se esverdeia. É sobre ele que cai a noite, mas ele também é humano. E passa pelos seus maus bocados particulares quando a chuva lhe encharca os calçados engiando-lhe os dedos. E eu estou sempre pensando no seu bem. Antes de por o ponto final em cada frase avalio. Busco alternativas que me poetizem as coincidências. E mesmo que, por força maior, tenha que lhe dar uma manhã enigmática e nebulosa, às vezes até desditosa, faço pensando que de alguma forma irei recompensá-lo em algum depois. Ganho então motivo para me dizer que a vida, mesmo a fictícia, de um personagem privilegiado pelo autor, é envolvida por contratempos e que as palavras dão nós em certos pontos da trama que marinheiro algum teria habilidade para desatar.

Sou personagem apenas de mim mesmo. Mas me confundem. Me confundem rasamente.

Rafael Alvarenga

Itatiaia, 01 de março de 2015